Don Julio

Hace muchos años ya, empecé -por recomendación- a leer a autores un poco más importantes que los que venía conociendo. Dolina, Galeano, Marquez, Saramago, Benedetti, Cortazar.

Por esos tiempos, y mientras terminaba de devorar casi casi toda la obra de Julio Cortázar, entre asombros, incredulidades y desazones varias para conmigo, me preguntaba con qué derecho yo pretendía "escribir", al lado de semejante monstruo de las letras. En el extremo de la caradurez me permití intentar la imitación, pese a reconocer el dicho tan de la 12: "Podrán imitarnos, pero igualarnos jamás".

Sigo siendo un caradura, porque hoy, cumpleaños del maestro de maestros, me encapriché en volver a subir un texto que me salió como una pretensión de plagio, quería ver si me salía uno de los estilos de Cortázar.

Aquella vez lo titulé Plagio, abriendo el paraguas. En el libro aparece como Pasado Presente Perfecto.

Feliz cumple Don Julio. Con todo mi respeto. Y gracias por su OBRA.

ella te subiste a tu auto y me miró con esa cara de demonio que sólo él pero no me quedaste atrás y te retruqué mordiéndote de costado el labio inferior como sé que le gusta pero justo justo antes del beso la camioneta que dobla la esquina e inunda todo de una claridad molesta y entonces nos tapaste con mi brazo mientas maldecías sonriente al conductor que tuve que dar un volantazo porque estos autos negros con las luces apagadas en plena boca del lobo un día se va a llevar uno por delante y voy a tener que pagarlo por bueno es que se creen que acá es villa cariño pero me parece que mejor nos vamos y la seguimos más tranquilos porque esto de andar a los saltos y tanto tiempo hace que no me tocaba con esas manos calentitas como tanto te gusta y que ya casi me había olvidado porque uno nunca se fija en esas cosas propias o como yo que te estremecés cuando su boca se desliza tan despacio, tan desesperadamente lenta por el cuello desde la nunca hasta las orejas y me quedás jugando con los aritos y las cosquillas y el ardor que me sube desde el bajovientre hasta tus manos que se clavan en mi espalda y se retuerce de dolor y de placer y los dientes que buscan piel y encuentran deseo y estas manos mías que recorren tu estanque como aquella impala de la canción y reconocen tus pliegues y me demoro en las curvas vertiginosas y tensas de su espalda y bajan parsimoniosas y expectantes jugando una eternidad en las suaves colinas café con leche sintiendo cómo vibro con cada roce de su lengua en mis piernas y cada milímetro de tu sexo cada vez más adentro de tu cuerpo más fácil mas suave más húmedo más calor más sudor más respiración agitada y anhelante de aire fresco entre el bosque de tu cabello y la carne de mis labios y nuestros ojos que te buscan mi boca y se esquivan las distancias y los tiempos y solo viven un presente inmediato y fugaz un presente de lenguas que se desesperan de ju(e)gos contenidos de abrazos urgentes de promesas y compromisos de no me olvides acordate que y yo te dijiste y vení que me extrañabas y dale ahora que no puedo más pero esperá que quiero más 

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