29 de Abril

Feliz día para todos/as ;)











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Otro cielo

Esta es una de esas noches en que se puede sentir, si uno extiende la palma de la mano por unos segundos, cómo se forman las gotas de un rocío que mañana cubrirá de escarcha el patio, la calle, el campo, los silos y las vías.
Esta es una de esas noches que por gélidas y silenciosas, se puede escuchar el rechinar de las estrellas caminando descalzas y cansadas por el terciopelo negro de un universo soñoliento e indiferente.
Más que nada, es una noche sin mañana.
Porque mirar al este es un signo de pregunta quieto, expectante, difuso. Cerrar los ojos da lo mismo que abrirlos o llorarlos. Apretar los puños solo hace girar los dedos un diámetro completo en la palma, para volverlos a abrir por el otro lado, tal como debería hacer el sol alguna vez, si esta noche, alguna vez también, decidiera terminar.
No tengo ganas de mañana. Ya no.
Tampoco tengo ganas de ayer, siquiera de esta mañana, ni de hace un rato... no tengo ganas.
Y si esto saltó del papel a la pantalla habrá sido nomás porque todo es más fuerte que yo menos la decisión final de ya no ser nada y que por fin todo encaje.
Y si esta libreta es encontrada junto a una mano que ya no se mueve, bajo una lapicera seca y mordisqueada, les pido que nos quemen. La libreta no tendrá más que incoherencias garabateadas y mis ojos ausentes estarán mirando, envidiosos, a otro cielo.

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La calesita de los sueños que se fueron y ya no volverán

La noche respira su sueño, húmeda y fría. Con ronquidos de grillos y ranas, con soplidos de trenes lejanos. La noche lluviosa y oscura entró por las ventanas cerradas y apagó la luz de una vela triste.
La noche destemplada se tragó de un sorbo las tenues figuras en sombras, las siluetas de cuanto miedo andaba rondando por mi habitación desordenada. Sólo quedó el silencio y, de su mano, un viejo conocido, un único sonido permitido, el de mi sien pulsando sobre la almohada. La espesa sangre en su noria capilar, el rojo carrousel de mis latidos, el desvencijado organillo a borbotones.
Otra vuelta más, dice la sangre en su costumbre circular. Otra vuelta, como siempre. Pero esta vez la mujer de la sortija bajó los brazos, se puso un abrigo, porque si no se le enfrían los pies y esta vuelta no hay chocolates. La mujer de la sortija hizo una seña secreta al señor tras los motores y se fue despacio de la mano de la noche, al imperio de la lluvia.
Habrá que bajarse, pues, y sobornar al motorista, o empujar la calesita hasta que arranque.
O habrá que esperar a la muerte, que es lo mismo que cubrir caballos y jirafas, aviones y carrozas, con lona y con olvido.
La sortija es esa mágica pulsión que nos hace girar y girar bajo este cielo de madera, espejos y engranajes, en una irónica metáfora.
Hoy la sortija quedó en su mano, bajo esos cinco candados, bajo alarmas, bajo vigilancia perpetua. Tanto celo por un anillo. Tanta lata por una lata. Tanto miedo apretado en un puño. Tanto silencio otra vez en mi almohada.

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Nested dreams

Tengo un sueño dormido en otro sueño. Sueña a la vez que está despierto y es soñado. Pero es mi sueño y creo ser yo quien dirige los discursos y la escena. Creo ser quien dispone de palabras y silencios, de miradas y retruques, de atrevimientos y represiones. Y cada vez en mi vigilia me digo que nada de eso será otra vez como antes, como siempre. Despierto me digo y me repito que nada se repetirá en el decir y en el hacer ya sea en sueños o en velas. Ah! quien pudiera los sueños circulares de Borges donde todo es como se sueña y donde el sueño es todo y donde el caos es orden y el orden es cierto y tangible y los altares se demuelen y los dioses se desgranan, las tinieblas son recuerdos y nacer es solo el fin.

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Tic, tac, tic, tac...

Es algo así como cansarse de todo
y todo sigue dando vueltas...
estoy abriéndome, estoy cansándome...

(...) No es que no te crea, es que las cosas han cambiado un poco,
es mi corazón quien decide entre el mar y la arena.
Necesito verte antes que sea demasiado tarde,
casi son las tres, tres agujas tengo en la cabeza.



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Changes

There are people that come into your life and tattoo their name on your heart. The scar they leave behind becomes a part of you, forever. Even after they let go of your hand, and you watch them walk away, you know they will remain a part of you. They may fade out, having decided they don't need you anymore, then, silently, just as if time nor distance ever came between you, they fade back in. Surprised to find you waiting... welcoming them back with open arms.


FE DE ERRATAS:
Quiero pedir disculpas por los errores deslizados en este post.
Como verán, estoy chichoneando con la plantilla. En el apuro (ya estaba listo el morfe) por probar como iban a salir los nuevos posts olvidé cambiar el titulo de éste (estaba por poner una canción de Yes que se llama Changes) y olvidé decir que el texto es un fragmento de un viejo post de una amiga, Gabrielle.
Ya hay un comentario asi que borrar el post y el atento comentario sería una guachada de mi parte. Perdón otra vez y prometo que no va a volver a ocurrir ( mientras me acuerde, je)
Gracias.