Nos vamos poniendo tecnoS

Ánder rág suept se va para arriba como pedo de buzo :P (jeje, siempre quise usar esa frase :P)
Gracias a don EVOCA.COM ahora contamos con mensajería instantánea a domicilEo.

Allí la tienen, si siguen la flechita que va para ashá... -------------------------------->

Abajo de la fotito del barrendero y después de la publicidad de Mototrola

Preparen el micrófono, aclárense la voz, carraspeen antes de decir aguavá, no dejen salir a los gallardos y medianoches, pongan el remitente como dirección de mail si quieren, y/o un texto aclaratorio, hagan click en REC, les va a pedir permiso para acceder al micrófono y listo! Pueden empezar a:

• hablar
• cantar
• preguntar
• gritar
• contar un cuento verde
• invitarme a salir (ellas)
• pagarse una cerveza (ellos) (y ellas también, ¿por qué no?)
• insultar
• pedir (menos plata y buenos consejos)
• etc.
• etc.

Cuando la corten, oPviamente hacen click en STOP (estoy afiladísimo hoy :P) y click en SEND, o sea: ENVIAR. Al instante (dependiendo de la velocidad de la conexión) les va a salir un aviso de la pag. de don Evoca donde dice si el mensaje fue enviado o si hubo algún inconveniente.
Los mensajes son privados y nadie más los puede escuchar así que si quieren cuerear, hagan tranquilos, muejeje...

Gracias! :D
Se vemo

Una denuncia

Está bien... no descubrí América.
Pero como sé que mis clientes no leen esto lo voy a hacer público:

ES MENTIRA QUE EL SPEED TE MANTIENE DESPIERTO!!!

(Lo tenía acá...)

Viernes:
Volví (luego de años) a una disco (un pub, un bar, algo así... no es una disco así punchi punchi) y como ya estoy viejo y no me la banco, junté coraje + cuatro pesos y me pedí un Speed con Vodka, así poniendo la mejor cara de póker -porque ni sé cómo se pide) para ver si podía tirar dignamente hasta las cuatro por lo menos (entré como a las 2).
La cosa que a eso de las 3 y media empecé a cabecear como pollito comiendo miguitas de pan, encima un par de gatos meta echarme humo en la cara (además de la humareda generalizada). Volví cantando a los gritos en el auto para mantenerme despierto y caí en la cama como una bolsa de papas... negras ;)


Domingo:
Me hice una escapada a baires por motivos familiares y entre metafísica y confesiones, contactos y reencuentros, terminé tomando la Panamericana como a las 2 de la mañana. Previo, unos manguetes de combustible para el tutú y una latita de Speed (esta vez sin vodka, primero porque no quiero caer en cana en estas circunstancias y segundo para ver si no era que en realidad el alcohol contrarrestaba la cafeína). La cosa que ya a la altura de San Pedro le venía dando cabezazos al volante como Zidane a Materazzi.

Conclusión y duda:
O es puro verso o yo estoy muuuyy limado.


(pero que es rico, es rico :P)

Feliz Navidad

FELIZ NAVIDAD MARADONIANA!!

AÑO 46 D.D.

DEMOS GRACIAS A D10S

y dale alegría alegría a mi corazón...

Meses después...

-Y ahora quiere invitarlo a tu casa?
-Sep...
-Hmmm.. caca
-Sip... caca
-Y con la novia?
-Sep...
-Ma... debe ser un gato a sueldo
-Seguro! Debe pagar por todo!
-Pero no decís que es un seco?
-Bueno... dejame que le encuentre defectos che
-Ta bien

Esta vez el agite estaba tras la barra, el barman discutía con una de las mozas por cuestiones del corazón a juzgar por los enrojecimientos de ella y las furias de él. No había gente en el pool y las mesas estaban casi vacías, apenas dos parejas junto a la ventana del medio y un viejo rumiando un carlitos casi cerca de los baños, como escondiéndose. La discusión iba y venía de la máquina de café, donde estaba el barman, a la pileta de atrás a través de la ventanita donde estaba la moza amagando a cada rato con quitarse el delantalcito y los dos amigos cada tanto relojeaban la situación por si había que saltar en defensa de alguno. Ya habían decidido que no le iban a perdonar el traspié por más que se comprobara que no había pasado nada. La moza estaba buena, eso no se podía negar, pero no le daba derecho a andar coqueteando con los clientes por más que insista que se trata de elevar la cotización de las propinas, que una cosa es atender bien a la gente y otra cosa es atender, y así la palabra escrita apenas puede marcar la diferencia entre atender y atender pero los guionistas intuyen que el público es sabio y entenderá así que volvamos a la moza porque en todo caso que la corte con el barman y de paso le deja via libre los jueves con las universitarias.
Los dos amigos cortaban esporádicamente su charla para seguir los vaivenes de la discusión y cuando creían que su silencio era incómodo retomaban donde habían dejado, sin perderse, que para algo habían memorizado el guión, en pocas películas pasa que uno le pregunte a otro Por dónde iba, Por tal y tal, Ah ok, gracias, bueno, como te decía

-Che, a mí se me terminó esto pero si le pido otro...
-Nuuu.. ni hablar, bancate la sed o te podés ligar la choppera por el marote.
-Je! Qué buena idea
-Mirá, siempre dije que “blanquear” una amistad así con todas las sospechas que le caben es la forma que mejor creen que se puede disimular un asunto oscuro, ya que estamos con las monocromías.
-Ah, seguro. Es la forma más efectiva de tomarme por pelotudo.
-Yo me opondría, acá lo que se necesita es la verdad, no el disimulo y la cortina de humo.
-Exacto...
-Pero bue.. semejante fisura creo que ya no hay Pulpito que la arregle.
-Nop... me parece que se viene la bola de hierro o la piqueta.
-Preferiría la piqueta...
-Yo la bola de hierro, la grúa, el estrépito...
-Sí, te conozco.

Supongamos que la pelea estaba pautada a doce rounds, y que vamos por el décimo. A esta altura el barman iba ganando por puntos y parecía afianzarse en su triunfo. Los ojos de la moza eran un solo temblor, húmedo y brillante. Como dice la canción, Un tic-tac que está por estallar, como dice Príncipi, Madura el knock out.

-Qué caradura!
-Quién? La moza?
-No...
-Ah.. sí... qué caradura.
-Cómo lo va a invitar a tu casa...
-Y a dar espectáculo con el gatito... no, se le salió la cadena

La moza por fin le revoleó el delantal a la cara y en el camino se salvaron los vasos acomodados junto a la ventana, hay mujeres que hasta el caos les sale ajustado. Le largó un par de insultos in mater memoriae y salió por la puerta de atrás, cosa que agradecieron los ojos de los amigos, siempre era un placer verla irse. Pero al instante retomaron la solidaridad con el barman, que una cosa son los instintos y otra la amistad y la hermandad del hombre y más que nada un congénere en aprietos como vemos ahora a este muchacho todavía joven, que se diría que aún no merece andar cantando los blues, sin embargo lo vemos como derrotado tras la aparente victoria discursiva, las manos apoyadas sobre la máquina de café, la mirada perdida en la cerámica manchada del piso.

-Dentro de unas horas te voy a decir deja vú.
-Lo vas a hablar hoy?
-Apenas vuelva del laburo, esto no da para más.
-Lo siento che... cualquier cosa ya sabés que en casa tenes un lugar donde ir a estar tranquilo después de la tormenta... si querés dormir en el sofá acordate de traerte algo para sobornarlo a Ortega.
-Gracias... creo que lo voy a necesitar...
-Ojalá que no, loco... no es por no recibirte, solo que vos sabés, me gustaría que vengas a verme para que festejemos una reconciliación...
-Na, qué reconciliación... igual, te agradezco, no hace falta que aclares eso, pero no, reconciliación no va a haber.
-Pibe! –dijo dirigiéndose al barman que todavía seguía mirando la nada en el piso. –Qué tomas? Vení que el gremio paga la vuelta.
-Gremio? –preguntó el barman acercándose con la rejilla en la mano y la voz entrecortada
-Seguro... el gremio... o te creés que nosotros estamos hablando de economía y finanzas?
-Eso –completó el amigo –Nos viste cara de exportadores?

1, 2, 3... probando.... sssssi.... hola... ssstop

Historia del otro

Eduardo Galeano - Las palabras andantes

Toma 3

El tipo miraba el vaso como si en el líquido ambarino estuviese grabado el secreto del universo. Estaba ajeno a la música y al barullo, al trajín febril tras la barra, a las historias que se iban tejiendo a sus espaldas, la acalorada competencia de pool a solo tres pasos. Una luz extraña brotaba de su mirada.
-Bueno, pero es para tanto...? Tipo grande ya... estas cosas dejalas para los pibes... -El tipo miró al amigo como si lo desconociera, y como si su amigo desconociera que el amor no tiene edad.
-Tanto te jode che? Voy a creer que es envidia lo tuyo.
–No diría envidia... por ahí un ataque de realismo, ponele. No me parece que a nuestra edad...
-Y dale con lo de la edad! Qué? Estamos vedados a esto los de cuarenta? Mierda! Cómo te criaron eh! Tanto ir a colegio de monjas para que salgas chupacirios.
-Qué tiene que ver la religión con esto? Aparte ya sabes que eso no me va ni me viene.
-Te viene! Te sale por los poros... Para vos estos sentimientos llegan hasta los veintipico de años, darle un par de hijos a Dios y soldados a la Patria y a guardarse esperando al mesías... dejate de romper las pelotas!
-No. No es así como soy y vos lo sabes bien. Pasa que estás como envalentonado, admitilo. Y te largás a tirar cualquier fruta, incluso agresiva... qué estás tomando?
-Speed con vodka como vos
-Debe ser eso...
-Ta bien.. puede ser... pero voy a seguir defendiendo que estoy enamorado y no lo puedo evitar.
-Definime estar enamorados... a los 40
-Viste que anoche tuve gente? Estas tres parejas y el hermano de uno de los pibes... bah, pibes...
-Si... no se si alguna vez entre nosotros nos vamos a dejar de decir pibes. Miralo al Atilio: no vamo al clú a tirar unos bochazos con lo muchacho... y pasaron los 70 todos.
-Bueno, por eso... La cosa que ella se pasó la noche cagándose de risa de las boludeces que hacía y decía el loco éste, el que vino soltero... para colmo. Yo taba que no daba más, en cualquier momento me levantaba y me iba a la mierda. Bueno, de hecho lo hice. Ella me siguió hasta la cocina y se puso a sacar hielo para volver a llevar a la mesa. Ahí me abrazó contra la heladera y me preguntó cuánto faltaba para que se vayan. ¿Cómo que cuánto falta? Le dije. Qué? Querés que se vayan? Le dije. No te estás divirtiendo? Te juro que hice un esfuerzo terrible para no ser sardónico y se ve que me salió, porque me dice... Sí, me estoy divirtiendo... pero quiero que se vaayaann... así como saltando y haciendo pucheritos, viste? Y me vuelve a abrazar y me dice “quiero que estemos solitos y en silencio ya...”
-Y vos te re agrandaste...
-Y cómo no? Ahí lo tenes al tipo este, facherito, soltero, chistoso, entrador... con un toyota modelo 2015 casi...
-Ah bueno! Como estamos eh? Después me decís a mi! Cómo te criaron eh! Uuhh... ésta me la cobro ya! Tanto ir al liceo para que en vez de un macho argento me salgas un pusilánime (así como decía Rico... pusilánime) que se pone celoso de un chetito...
-No me pongo celoso...
-Que sí, ganso!
-Bueno, ponele... puedo terminar?
-Sí, perdón
-Bue... la cosa es que ahí la tenes, divertidísima con todo el mundo pero al final del día sabes qué hizo? Cuando cerramos la puerta detrás del último en irse, no se puso ni a acomodar ni a darme instrucciones de que lo haga o que la ayude... me tomó de la mano y me llevó a la pieza. Me dijo gracias por los amigos y el buen momento y que sin mí nada de esto tendría sentido para ella en esta situación...
-Y eso es estar enamorado para vos?
-Hoy estás pum para arriba vos, no?
-Pero y las campanitas y los pajaritos?

-Corten!! Pero puede ser? Se fueron al carajo! Ustedes se creen que a mi me banca Bill Gates?
-Es que vos viste... el guión como iba antes no le gustó a nadie
-Me chu...
-Eh! Pará, los chicos... los extras!
-Me importa una mierda –está bien así?- lo que opine la gent...
-Así nos va también...
-...e, la producción le pagó a un guionista para que les arme las líneas y a ustedes para que en base a eso puedan improvisar algo... ALGO! No que se vayan al carajo. No les faltó una sola cagada, se metieron con los curas, con la iglesia, nombraron marcas de bebidas...
Vamos de nuevo y por favor! Dejémonos de joder...


-(y ahora que viene?)
-(qué se yo... el celoso no le gustó a la gente, el comprensivo no le gustó al amargo éste)
-(sí... para mí que es un cornudo de la primera hora...)
-(debríamos hacer una producción independiente)
-(nooo! No me lo nombrés al rojo)
-(qué? Sos de racing ahora?)
-(na... una historia larga...)

En la barra - Toma 2 (pizarra! y... acción)

El tipo miraba el vaso como si en el líquido ambarino estuviese grabado el secreto del universo. Estaba ajeno a la música y al barullo, al trajín febril tras la barra, a las historias que se iban tejiendo a sus espaldas, la acalorada competencia de pool a solo tres pasos...
-Bueno, pero es para tanto...? Tipo grande ya... estas cosas dejalas para los pibes... -El tipo miró a su amigo como si lo desconociera, y como si su amigo desconociera que el amor no tiene edad.
–Pero qué pasó al final? Discutieron? Tenía entendido que casi no hablaban...
-Hoy tuve un ataque de celos y ella se molestó.
-Celos..?
-Ella se ríe de los chistes de otro(s)... ella se siente re libre con sus amigos y a mi no me invita ni a la esquina...
-No, pará... te estás dirigiendo al sector de los vegetales, más precisamente la góndola con tomates, boludo no te invitó a la esquina: te invitó a entrar en su vida de otra forma...
-No me sirve!
-...
-No me sirve! No te das cuenta que no somos libres? De qué me sirve que me invite a su vida, al cielo o a la c... de la lora si en definitiva no puedo ir a ningún lado!

Se hizo un silencio –si tal fuera posible en la barra de un boliche. En todo caso, el silencio se hizo en el espacio que comprende la suma de las atmósferas individuales de los dos amigos.
-No solo se ríe de los chistes de sus amigos... acordate también que... (e hizo esa seña con el puño izquierdo yendo y viniendo hacia su pecho) en su... con su...
-No si vos tenés una puntería para levantar el ánimo...


CORTEN!

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-Che, te salió bien el donwn and out final
-Eh!... también con eso que me tiraste...
-Se me ocurrió al toque...
-Seguro?
-Seguro de qué? De que fue improvisado o de que eso es lo que realmente pasa?
-Que realmente pasa
-Pasa en todas las parejas
-En la mía no pasó
-Jodete
-Andá a cagar
-Yo? Mandalo a cagar al guionista
-Je... vos tenés respuesta para todo eh?
-Casi
-Cómo salimos el domingo?
-No salimos... se suspendió

A bailar!

Domingo de sol, feliz día a todas las mamis, asadito, picnic, pasta, brindis con vino, fernet, cerveza, coca, agua ser, el equipo a volumen considerable y...

a bailá!!! :D

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mientras tanto, no se hagan los sotas y a seguir participando del post anterior... :D gracias!

Jugamos con los comments?

Típica idea choreada de los cursitos y talleres literarios: un par de disparadores y dejar correr la imaginación

Música de Lalo Schif:
Su misión (si deciden aceptarla) es armar un relatito, tema y extensión libre (lo que le permita don blogger), con TODAS las palabras que pongo a continuación y pegarlo como comentario.

Un par de aclaraciones por las dudas:

• No es necesario respetar el orden de aparición de las palabras.
• Si la palabra a usar es TREN, tiene que ser TREN y no TRENES. En el caso de TELEFONITO, si quieren usar CELU o CELULAR, vale.
• Sting se puede usar para referirse a Gordon Mathew Summers o para decir pinchazo o aguijón o similar en inglés.
• Septiembre puede ser el mes o el vino

Ya está, lo demás es libre. Cualquier duda me chiflan.


Gracias! :D

laberinto
ardor
cacerolas
juguetes
crema chantilly
tren
camisa
telefonito (o celular) (o móvil si participan los del otro lado del charco)
sombra
sting
septiembre
calle
fantasma
lágrimas
humo

Depende de la ocasión...

Y para que no te caguen
Tenes que ser
Sicólogo, Siquiatra, Médico clínico, Homeópata, Hechicero, Parapsicólogo, Ginecólogo, Urólogo, Kinesiólogo, Cardiólogo, Neurólogo, Dentista, Proctólogo, Pediatra, Curandero, Bioquímico, Mecánico dental, Alergista, Oftalmólogo, Otorrinolaringólogo (je, pensaron que no iba a saber escribirlo?), Mentalista, Manochanta, Oncólogo, Quiropráctico (ooohhh brujería... buuuu), Anestesista, Partero
Tenes que ser
Abogado, Escribano, Contador, Licenciado en Economía, Doctor en Economía, Filósofo, Artista plástico, Licenciado en Letras, Músico, Poeta, Ingeniero Agrónomo, Ingeniero Civil, Mecánico, Arquitecto, Maestro Mayor de Obra, Albañil, Peón de albañil, Gasista, Plomero, Electricista, Reparador de PC, Ingeniero Electrónico, Ingeniero Naval, Ingeniero en Sonido, Ingeniero Vial, Jardinero, Ceramista, Mosaísta, Profesor Universitario, Profesor de Secundario, Maestro de grado, Maestro jardinero, Sicopedagogo, Profesor de Educación Física, Ingeniero Químico, Físico Nuclear, Licenciado en Comercio Exterior, Licenciado en Marketing, Licenciado en Diseño gráfico, Publicista, Escritor, Novelista, Guionista, Director de Cine, Director de Orquesta, Piloto de línea comercial, Doble de riesgo, Chef, Modista, Costurero, Enfermero, Militar, Policía, Político, Funcionario del Estado, Secretario de Gobierno, Organizador de “eventos”, Asistente de fiscal, Ministro de la Corte
Tenés que tenerla así de grande
Y, depende de la ocasión, repito, saber usarla
Si la tenés así de chica, sí o sí tenés que saber usarla
Tenés que trabajar y proveer, tenés que bajar la cabeza ante los clientes, jefes o subordinados, tenés que ir al super, ser un buen padre, un buen marido, no mirarle el culo a las que les llevás más de cinco años, tenes que cuidarte con el presupuesto, revisar el aceite y el agua, el liquido de frenos y la presion de las ruedas, cuidarte con los picantes, ojo la sal, la diabetes, el colesterol, la borrachera, ellas engordan luego del matrimonio y si dejan de gustarte sos un mal tipo, si se ponen lindas es para que otro se tome el mate, no ronques, no pelees, no grites, no te enojes, no sufras, no te sientas solo, no quieras volver con mamá, cambiá la lamparita cuando se quema, ahora mal que mal venimos zafando desde que se extendió el uso de llaves térmicas que sino: cambiá el tapón que se quemó, vos que entendes de esto por qué no te fijas qué mierda le pasa al control remoto?
Un día, si conseguís al menos 20 o 30 de los curros que apenas pude exponer arriba, quizás accedas a poder comprar un arma, a pedirla prestada o a afanarla, pongamos una escopeta para no pifiarle.
Tenés que ser
Experto en balística
Porque por más que consigas todas las “profesiones” mencionadas y aún las miles que se me pasaron, igual vas a ser un fracaso y te vas a dar cuenta que la vida es al pedo vivirla. Entonces la escopeta y el gusto a metal y lubricante mineral en la boca.
Pero como sos un loser, argento y tanguero, “ni el tiro del final te va a salir” y tampoco te va a servir de mucho la balísitica. Vas a quedar cuadripléjico, muerto pero aún vivo. Tal vez en vez de granos en la cara ahora te salgan perdigones lo que te puede convertir en un ser llamativo cuanto menos.
Pero al tener que estudiar o dedicarte a trabajar para conseguir ser “alguien” no tuviste tiempo ni ganas ni gusto ni estómago para que alguien se sienta cómodo a tu lado. Nadie te elige, nadie te aguanta los trapos, nadie te inyecta el suero ni te cambia la sonda ni te pega el hachazo final.

Zapata...

Digan lo que digan, yo... Zapata!
Si terminamos perdiendo (en este momento vamos perdiendo 2 a 1) vamos a decir que vino perfecto para que lo saquen a la mierda a LaVolpe
Si terminamos ganando vamos a decir que es para no perder esta puta costumbre de ganarles a nuestros hijos en su gallinero
Si empatamos vamos a decir que era lo justo y por otro lado para que no haya quilombos a la salida.

Asi que... muejejeje

Lero lero!! Seguimos siendo los mejores ***

Perdón...

...acá era para el casting?

9

La mierda! :S

Ayer recibí un mail de un conocido empresario de la industria del calzado de Córdoba -el Diego, para los amigos- un ex compañero del secundario.

Les dejo el texto

manga de putos hace 20 años que terminamos el secundario, hay que juntarse si o si yo dispongo de lugar o en otro lado como quieran , pasenme te:, direcciones, cualquier cosa, de todos lo que mas puedan
Un abrezo

Y sí... no se dedicó ni a la electrónica como indicaba la lógica ni a la literatura como habrán podido comprobar. No me preocupa la obvia alusión a la indefinición sexual ni la ortografía, ni si encuentra lugar o no para la joda, si allá o acá...

Me cayó en la cabeza un iceberg más grande que la luna cuando vi ese numerito 20 ahí.

El 8 de diciembre va a hacer 20 años que terminamos el secundario!!! Por dió... ya pasó más tiempo del que tenía en ese entonces (18)


Me voy a la plaza a darle de comer a las palomas y vuelvo... (si encuentro el bastón... ) Snif...



Como corresponde, de izquierda a derecha, arriba:
Bolita Siles, el ruso Feighelstein (dormido), Bror (hoy en Mexico), Diego (el zapatero), Rodi y su flequillo al dulce de leche, Marcelo (traficante naturalizado colombiano), el negro Moyano
Al medio (de izq a derecha también):
Cristo (corbata gris), el "vecino" Zamprogno, Ico Capriles, Pablito Parrau, Moreno y "Avivate" Oyola (de blanco inmaculiado)
Abajo (no hacía falta que nos acuclilláramos pero bue...)
Mark, el Porteño (yo) y el negro Chirichián

(8 de diciembre de 1986 - Teatro San Martín - Cba.)

Cuesta creerlo

La última vez que se lo vio con vida fue el 16 de Febrero (7 meses y 10 días, aproximadamente), agonizando, tosiendo, febril, empacado...
Desde entonces comenzó una ardua, eterna, estoica peregrinación por esos otrora sagrados lugares, templos de grasa, llaves y juntas, que terminaron siendo sucursales del infierno, dependencias chuscas y paupérrimas del mismísimo Lucifer.
Hoy, 25 de Septiembre de 2006, ha vuelto a la vida, tal vez como aquel Lázaro de hace dos mil y pico de años, a los tumbos, doliéndose de la luz del sol, maravillándose del aire a su paso...
Hoy, a más de siete meses, repito, mi corazón se detuvo por un instante que creí eterno y me dije: es mi turno. Pero no. Las cosas seguían allí, no me tocó reemplazarlo en el purgatorio.
Hoy vuelvo a creer en los milagros justamente a 28 años y un día de haber abandonado la fe católica por convicción y por calor. Hoy, tras una pausa teñida de estática en el teléfono, la voz del otro lado, con su cantito cordobés típico me dijo "iá anda vaarón, veení buucalo cuando quieerá... pero traaé la guita, no te haagai el boolú..."
Queda tal vez la parte más ardua: el pago :P
Queda pendiente aún la pelea judicial con los otros talleres.
Queda usarlo por un tiempo y despues venderlo a la reputísima madre que lo parió.
Sras., sres. y ¿por qué no? lactántricos....

EL DUNA ANDA!

Se vienen tiempos de revancha!!

Contra la pared! Documentos! Qué llevás ahí?!

Claro que no se compara lo que cualquier varoncito pueda tener en su mochila, sobre de cuero, carterita con fuelle, o de esas re gay que se cuelgan con una correa finita, ni hablar de un yuppie maletín, con lo que uno puede encontrar en una cartera de mujer
Di vuelta mi mochila sobre el escritorio y no cayó gran cosa:

De izquierda a derecha

• Sombra semicircular negra: Estuche con cedeses
• Libro de Borges recién regalado
• Libro de Saramago (muuuuuu bueeeeno) para devolverle a Kico (Gracias cumpa!!)
• Lapicera Tango azul
• Billetera que incluye: registro pa manejá y cédula verde (al pedo porque desde febrero ando sin auto :S); almanaque non sancto prohibido por Rátzinger Z, cedula federal con mi foto a los 20 (no-laván-aver!); tarjeta Blockbuster; tarjetas de crédito (uf... muchas, desde la Visa Gold hasta la Carta Franca, pasando por Dinners y Tarjeta del Centro Comercial Saldán :P); amuleto de PL (Perfect Liberty); tickets de depósitos y un par de huevadas más.
• Ultima receta para las Flores de Bach
• Cajita de TopLineOne azul
• Frasquito con Flores de Bach
• Pilas de repuesto para el DiscMan
• Barrilete de peluche, regalo de Luciano para que me acompañe cuando viajo :D

...y no mucho más, algunos papeles que no vienen al caso, migas de Don Satur que no se ven pero se sienten :P

A veces se pueden encontrar camperas hechas un bollito, tarjetas de bondi, moneditas. Otras veces asoman recuerdos, de esos tímidos que no se quieren ir; algunas ilusiones renegadas que tienden a escaparse al ver mi mano acercarse al cierre. Muchas cosas más viajan conmigo dentro de la mochila. Algunas se guardan solas, otras a la fuerza, varias se pierden, las hay que aparecen en el momento más oportuno.

Y vos? Qué llevás en tu "mochila"?

Magia

El mago Rizzuto no conocía ningún truco. Su número era bien sencillo: golpeaba su galera con una varita azul y luego esperaba que apareciera una paloma.
Naturalmente, la total ausencia de dobles fondos, de mangas hospitalarias y de juegos de manos conducía siempre al mismo resultado desalentador. La paloma no aparecía.
Rizzuto solía presentarse en teatros humildes y en festivales de barrio, donde casi siempre lo echaban a patadas.
La verdad es que el hombre creía en la magia, en la verdadera magia. Y en cada actuación, en cada golpe de su varita azul estaba la fervorosa esperanza de un milagro. Él o se contentaba con las técnicas del engaño. Quería que su paloma apareciera redondamente.
Durante largo tiempo lo acompañaron la desilusión y los silbidos. Otro cualquiera hubiera abandonado la lucha. Pero Rizzuto confiaba.
Una noche se presentó en el club Fénix. Otros magos lo habían precedido. Cuando le llegó el turno dio su clásico golpe con la varita azul. Y desde el fondo de la galera salió una paloma, una paloma blanca que voló hacia la ventana y se perdió en la noche.
Apenas si lo aplaudieron.
Las muchedumbres prefieren un arte hecho de trampas aparatosas a los milagros puros.
Rizzuto no volvió a los escenarios. Tal vez siga haciendo aparecer palomas en forma particular.

Alejandro Dolina - El libro del fantasma

Para ustedes que creen en la magia Kalabadul!! sin varitas, me tomé el atrevimiento de afanarle este texto a Dolina. No están solas... ya lo sabían, no?

Hay días

Parecía una idiotez (lo era), pero como resultado del aburrimiento que le producía su barrio, se había propuesto comportarse cada día de la semana de forma diferente, lo más diferente posible.

Así los lunes nos encontrábamos con un bohemio que hacía lo que hiciera falta para no trabajar, no estudiar, no hacer las compras, dormir encima del edredón, leer 2 o 3 periódicos (incluyendo la sección de contactos, en la que, me dijo, buscaba a una antigua novia del colegio), apagar el celular, comer tarde, no cenar, poner caras delante del espejo, escribirle versos a enamoradas suyas (inventadas) y hacer pirámides con un mazo de cartas. No miraba por la ventana porque las vistas de su casa eran bien feas, poco bohemias se diría, y su imaginación ya se le había gastado en inventar a las enamoradas.

Los martes no le gustaban nada, porque era banquero. Eso sí, un banquero con el día libre. El problema es que el día libre de un banquero normal (y él quería ser normal en algo) es muy ajetreado. Se levantaba temprano (nada bohemio como verán), besaba a los chicos, se apretaba la corbata y hacía números sin parar encima de los versos que había escrito el lunes. Llamaba por teléfono a su secretaria y le mandaba mensajes de amor ocultos, porque eso es algo propio de banqueros, no por influencia bohemia (ahora los mensajes de amor distaban mucho de los cuidados versos del poeta). Comía poco y llegaba ya entrada la noche a casa por una reunión de última hora. Besaba a los chicos que ya estaban durmiendo y se tiraba debajo de la manta.

El miércoles era su día preferido. Los miércoles le tocaba ser un niño. Había elegido ese rol para el miércoles porque es un día más para todo el mundo, menos para los niños, que todos los días son importantes. Se despertaba cuando su mamá entraba a llamarlo para ir a la escuela, y tardaba al menos quince minutos en levantarse. Eso le hacía estar toda la mañana haciendo las cosas a toda prisa para no llegar tarde. La madre lo vestía y él apenas tocaba el suelo con los pies; ponete este pantalón, ahora una media, ésta la tenés toda rota, qué haces para tener siempre las rodillas lastimadas, qué uñas. Él se dejaba hacer. De camino a clase pateaba más piedras de las que había y se le metía arena por el hueco de la puntera. En el aula prestaba atención a la clase de matemática (influencia del martes) y en el resto de las materias escribía notitas a Jimena, una niña con pecas que conocía desde el año anterior. Odiaba la acelga y los pimientos, y era capaz de tragarlos sin que pasaran por la lengua (mamá nunca daba su brazo a torcer en la comida). Por las tardes jugaba al fútbol y cantaba canciones con sus amigos, llamaban a los porteros, tiraban piedras a las chicas, y reía, sobre todo reía. Cuando pasaban las diez y media estaba muerto de sueño y aunque él quería quedarse viendo la tele, su papá lo llevaba en brazos hasta la cama mientras él ya llevaba un rato soñando.

Los jueves decidió ser un músico comprometido, un artista sensible, un renegado. Se mudó al roñoso estudio de grabación que había alquilado con sus últimos ahorros porque ya no era para él eso de vivir en familia, eso de la mujer y los hijos... él era un alma libre y era su compromiso vivir sin ataduras. Por la mañana creía inspirarse, así que tomaba su desafinada guitarra e improvisaba todos los jueves la misma secuencia de acordes, que cada vez era distinta a la anterior... o al menos eso le parecía. Grababa unas bases rítmicas pobres y deslucidas y sobregrababa las guitarras y los teclados hasta obtener una pasta pegajosa e inconsistente que de milagro podía sostenerse. Mientras tanto, elucubraba nuevas formas de bastardear a los mediocres, a sus temidos y necesarios mediocres, porque sin ellos -se decía- su música y sus palabras no contrastarían... pero con ellos era tan difícil vivir. El día se le pasaba casi sin darse cuenta, pensando y hablando tonterías acerca de los monopolios capitalistas y la industria discográfica, reivindicando su sensibilidad, su tercer ojo, su empeño en un mundo mejor, sin tontos ni cobardes, sin necios ni pusilánimes, sin burguesía contagiosa; añorando buenos tiempos que nunca fueron ni serán, soñando con los halagos de músicos reconocidos y de civiles burgueses impresionados... o al menos de su harén de mujercitas huecas y fácilmente anonadables que le endulzaban, que lo pringaban de empalagosas palabritas de abuela, de cariños desmedidos, de sobadas espaldares... Y así concluía su día, creyéndose lo que no era, inconsciente que mañana será otro día en el absoluto y total sentido de la palabra OTRO.

Los despertares de los viernes no eran lindos, para nada. El viejo reloj cucú resonaba en toda la casa, haciendo temblar los viejos pisos de madera. Sobresaltado corría hasta la sala contigua y, maldiciendo, escondía al maldito pajarito en su casa, esperando que allí se quedara para siempre. El resto del día era agotador. Luego de un rápido desayuno en la galería que daba al campo, se calzaba las botas de trabajo, y, con azada en mano, emprendía el camino hasta los sembradíos. Allí las horas pasaban entre semillas y barro, entre sol y sudores, entre pájaros y cantos. El día era muy largo ya que no tenía tiempo que perder, todas esas hectáreas requerían de su cuidado, que en un solo día nunca era demasiado. Eso sí, la siesta bajo el nogal era de religiosa puntualidad, una horita recostado a la sombra no podía faltar. Ya al atardecer volvía a la casa, con una canasta en la mano, llena de hortalizas para la cena, y con un vacío en el estómago, ávido de cena. Cocinar no era su fuerte, pero los viernes se cocinaba, y le gustaba hacerlo. Cuando la vela se consumía del todo, casi como un reloj de alta precisión, era la hora de acostarse. Sobre la cama destartalada, la ventana abierta dejaba que entrara una fresca brisa, que, siempre, siempre, traía nuevos aires.

Cada sábado despertaba con cuatro décadas en el cuerpo, un pijama gris con rayas azules y una mujer rubia, y sospechosamente bien peinada, a su izquierda. Se ponía las pantuflas y en el baño se lavaba los dientes y se afeitaba en un acto casi ceremonial. Luego de un desayuno equilibrado y una rápida repasada al diario se dedicaba durante buena parte de la mañana a cortar el césped del jardín delantero de la casa. Los sábados era un tipo correcto. Durante su extendida sesión de jardinería hogareña aparecía la mujer rubia y bien peinada, y le acercaba una limonada. Él la aceptaba de buena gana y la agradecía con sincera amabilidad. Luego del almuerzo miraba televisión, alguna película iraní que no entendía, o que al menos no respetaba, pero la veía de principio a fin mientras la mujer rubia y bien peinada terminaba de arreglar los trastos de la cocina. Cada sábado se confesaba con el Padre Gregorio. Confesaba el desorden de sus días y se arrepentía francamente de sus pecados. Arrodillado frente a la imagen de la Virgen de la Medalla Milagrosa rezaba tres Ave María mientras miraba de reojo a las jovencitas del coro. Al regresar de la Iglesia, cada sábado, la mujer rubia y bien peinada le alcanzaba la camiseta, perfectamente doblada, planchada y perfumada. Él le daba un beso en la frente y se iba al fútbol. Se ubicaba en su platea, insultaba moderadamente al árbitro y a los delanteros rivales, y al sonar el silbato del final del primer tiempo abandonaba el estadio. Cada sábado lo esperaba en el bar una joven a la que doblaba en edad. Al llegar le daba un beso, rápido y corto, y salían del bar sin tomarse de la mano. En el cuarto de un hotel hacían sus deberes indebidos sin hablar, o diciendo solo lo necesario. Cada sábado volvía a la casa escuchando el resultado del partido en la radio del auto. Entraba y le daba un beso en la frente a la mujer rubia y bien peinada. Unas horas más tarde se acostaba con el pijama gris, a su derecha estaban las pantuflas, debidamente alineadas, a su izquierda estaba la mujer rubia y bien peinada.

Por fin le llegaba el domingo, el día ideal para ser el párroco de su pequeño pueblo, a las afueras de todo. Se levantaba con el gallo y después de leer levemente los diarios se dirigía a la iglesia que en el siglo XIV había servido de fortín a los campesinos del lugar. Por el camino saludaba a la señora Eugenia y conversaba sobre el partido de ayer con el chiflado de Julián. Abría la gigantesca puerta de madera y se dirigía al altar, santiguándose entre rezos llegaba a la sacristía donde se calzaba la sotana y ya en el atril preparaba la Biblia abierta en San Mateo 21-12. Mientras esperaba a los fieles recordaba sus años en el seminario, sus trastadas con Javier, su vela encendida. En pie, y con la voz suave y profunda alentaba a los cristianos a creer en sí mismos, a tender la mano al forastero, a ser bienintencionado con sus parejas, a recordar el verdadero mensaje. Por las tardes salía a pasear y resolvía los problemas de la gente que siempre se le acercaba. A veces casaba enamorados. Por las noches, en la soledad de su zaguán, y con la Biblia abierta en San Mateo 21-12 se preguntaba dónde había quedado el voto de pobreza, dónde estaría enterrado Javier, y sobre todo, dónde diablos se había marchado Dios.

Y así siguió durante largo tiempo. Fue hipocondríaco, ladrón, novio, cadáver, político, argentino, cineasta fracasado, pervertido, verdugo, panadero.
Un domingo, y sin aviso, cinco minutos antes de despertarse, recibió la llamada de Jimena. Nunca se volvió a saber nada de él en el barrio.

Valo, Gabriel, Nahuel y Kico - Diciembre de 2005, en base a una idea de Alvaro Gomez Díaz (Valito pa' los amigos :P)

Vos sabés cómo me siento?

Ahí tenés el libro que nunca leí
Ahí tenés las palabras que nunca dije
Ahí tenés el camino que nunca recorrí
Ahí tenés los sueños con que reemplazaré mis sueños
Ahí tenés la alegría tan escasamente expresada
Ahí tenés las lágrimas...
las lágrimas que derramamos
Ahí tenés el miedo
Ahí tenés el espanto
Ahí tenés las luchas en mi cabeza
Ahí tenés los años que hemos desperdiciado
Ahí tenés lo que representan
Y ahí tenés como me siento!
Vos sabés cómo me siento?
Porque no creo que sepas cómo me siento…
No creo que sepas cómo me siento
No creo que sepas cómo me siento

No tenés idea de cómo me siento

Why (fragmento) - Annie Lennox

Ejercicio para quererse

Cerrá los ojos, dijo ella, sentite cómodo, relajate. Te voy a decir unas cosas y tenés que escucharlas, incorporarlas, con serenidad, con paciencia, con amor hacia vos, y comenzó a hablar.
Cuando calló, luego de unos minutos, yo sentía mis ojos húmedos... más que húmedos, a punto de estallar. Mi mano izquierda resucitó un viejo y –creía- olvidado tic que mueve el pulgar. Por unos instantes me concentré en recuperar el ritmo de la respiración. Estaba feliz, cómo negarlo! Pero a la vez sobrepasado, abrumado, asustado.
La pregunta típica no se hizo esperar; la respuesta fue instantánea, seguramente porque alguna parte de mí, cada vez menos inconsciente, esperaba aquella y preparaba ésta. Me ví sentado en una silla, no esa en la que estuve frente a ella: otra, con una significación que estoy comprendiendo recién ahora –siempre tan tarde mis razonamientos.
Esa silla y ese rincón es hoy por hoy mi lugar y desde el cual abro y cierro todas las ventanas de mi reducido mundo; entro y salgo cuando puedo (ya quisiera reemplazar el “puedo” por el “quiero”), es mi refugio y mi plataforma, es mi color naranja, es mi halo, es mi reflejo, es mi catarsis. Es el tren que me lleva a vos, es el jet que me trae de regreso (así la relatividad tiempo-sentimiento).
A esa silla me vi llegando sin saber cómo, sin sentirlo, sin proponérmelo pero sin dudarlo. No me sorprendí sino hasta recién, de haber llegado a ella.
En esa silla encogí las piernas, abracé mis rodillas y bajé la mirada. El resplandor de las palabras, la lluvia de conceptos, el granizo de afecto, me llevó a hacer pantalla primero con la mano, luego con el brazo completo. No quería dejar de mirar y a la vez necesitaba esconderme y a la vez quería creer y a la vez me costaba y a la vez se me aflojaban los huesos y a la vez me hervía la sangre y a la vez...

Soy una paradoja caminando perdida por la ciudad que espero y anhelo. Soy una de las dos almas que nadan en esa pecera de la canción, año tras año, sobre los lugares de siempre, encontrando continuamente los mismos viejos temores.
Y no se cómo hice para llegar desde la ciudad a una cálida playa del caribe...
Soy un ser miserable y harapiento sentado sobre un antiguo arcón lleno de oro pero siento que lo que se mueve dentro no es el reflejo dorado de mi tesoro... creo que son escorpiones.